Несколько тысяч лет назад я ходила к бабушке заниматься музыкой. У бабушки было много-много книг и в том числе стихов. Но одна из полок была моя самая любимая. Во-первых, она располагалась низко и мне с высоты своего роста как раз было удобно там копаться, а, во-вторых, книги на этой полке были особого размера - с мою ладонь сейчас. Меня очень интересовали эти маленькие книги,мне казалось, что они специально для меня - маленькой на тот момент.
Сейчас не маленькая, вроде. А книги эти все у меня теперь. Стоят на отдельной полке - ставить их вперемешку с большими не хочется. И я читаю их иногда - неизвестные стихи неизвестных для меня поэтов. И вдруг иногда на каком-то стихотворении приходит воспоминание, что я читала его тогда, тысячу лет назад, сидя на полу в бабушкиной квартире.

Мне не больно.
Совсем.
Нисколько...
Не из гордости.
В самом деле...
Говорят, что вот так иголка
Незаметно блуждает в теле...
Раз попав в него, может долго
По сосудам бродить и тканям...
Может спрятаться внутрь иголка...
И тогда - словно в воду канет...
Может так продолжаться годы...
Чтоб однажды на вольной воле,
Человек без причины, сходу
Повалился от смертной боли....
(Ирина Снегова)